Conte méditatif :
La Danseuse du Vent

Mais l’essentiel du commerce se jouait dans les flacons. Il y en avait de toutes les formes, bouchés à la cire, au chanvre, au plomb. Dedans, la lumière ondulait. Certaines bouteilles vibraient d’une rage sourde ; d’autres, remplies de calme ou de nostalgie, pulsaient à peine. Aïna s’arrêta devant un stand où le marchand, un homme aux bras d’hirondelle, rangeait des fioles sur des étagères d’osier.

Elle s’approcha, tendit la main vers un flacon bleu nuit. L’homme la regarda sans hostilité, mais ne dit rien. Elle sentit le froid du verre sous sa paume, puis une impression d’appel, comme si le liquide au-dedans réclamait d’en être libéré. Elle faillit déboucher le flacon, mais une voix la coupa net.

— Ce souffle n’est pas à toi.

Aïna se retourna : une vieille femme, tassée sur elle-même, la fixait de ses yeux charbon, mangés de poussière. Sa peau était plissée comme le parchemin d’un vieux cerf-volant, et elle portait au cou une collection de bouchons, de mèches et de bouts de ficelle.

— Qui êtes-vous ? demanda Aïna.

La vieille haussa les épaules, ce qui fit trembler toute la bandoulière de bouchons.

— On m’appelle la Marchande de Soupirs. Je vends ce qu’on oublie de respirer et je rachète ce qu’on retient trop longtemps.

La phrase flottait, lourde de sens cachés. La vieille s’approcha, prit le flacon bleu nuit et le remit en place.

— Toi, tu ne veux pas acheter. Tu veux retrouver.

Aïna baissa la tête.

— Le Grand Souffle, murmura-t-elle. Le vent qui fait vivre.

La Marchande hocha lentement la tête.

— Celui-là, personne ne l’a vu depuis longtemps. Même ici, il ne laisse qu’un sillage. Certains disent qu’il est mort, d’autres qu’il se cache, ligoté par des chaînes d’oubli.

Elle ouvrit une main pleine de rides et tendit à Aïna un minuscule flacon vide.

— Pour retrouver le souffle, il faut d’abord retrouver le tien. Essaie.

Aïna prit la fiole, la porta à ses lèvres et tenta de souffler dedans. Mais rien ne sortit. L’air resta dans sa gorge, pris de court, tétanisé.

La vieille éclata d’un rire sec, comme un papier qu’on froisse.

— Le tien a peur, ma petite. Il s’est réfugié loin, là où tu n’oses pas aller. Peut-être qu’une danse l’appellerait ?